A Maurice

Le poète est le lien subtil, entre noir et clarté.
Il donne à manger, aux mendiants que nous sommes.
Sa seule vision en deuil, qu'il ne peut écarter.
Son œuvre, un laboureur, une bête de somme.

Ce soudard de la vie construit de belles choses.
Nous parlant de tout, de nature et de flore.
Tout en alexandrins, en vers ou bien en prose.
Et nous grincheux lecteurs, on en demande encore.

Les sujets qu'il rédige, dont il veut nous conter
Voltigent dans sa tête comme un grand ouragan.
Les poésies s'inspirent, des histoires racontées.
Sans prendre de pincettes sans y mettre de gants.

Qui regarde au lointain et le pied dans la tombe.
Il nous vend des paradis, cachant sa déchirure.
Et balaye son agonie, poussière de catacombes.
Sous un tapis de Perse, en tonnes d'écriture.

Les douleurs, les contrariétés, qui le font avancer.
Et le temps lentement, lui soigne ses blessures.
Resteront, à jamais, fixées dans ses pensées.
Sans y mettre pour cela toute forme de censure.

Ces bleus des coups reçus, ces bosses de la vie.
Pour nous, il est un maître, incontestablement.
Il nous chante son mal en sonnets et tu en es ravi.
Ce poète restera dans nos cœurs, irrémédiablement.