Porte close à l'horizon;
Ma voix se perd et mord
Au bout de ses remords,
Dans une colère sans raison.

Dans le secret du cœur,
Rumine un feu en demeure
Ivre de ce malin plaisir,
Dont le soupçon tue le désir.

Déjà, tombe tout charme;
Par le chemin étroit des pensées,
Règne la foi aveugle pressée,
Lequel ote à l'être l'âme.