En ces coins de pays,
Des amours ont vécu
Et ont vécu tellement souvent
Sans avoir existé.

Le nôtre suit la valse chorégraphique
Du semeur et du vent
Et se pose en douceur
Sur le sol fertile de l’imaginaire.

À nous viendra la pluie,
Viendra le cycle maghrébin
De la sueur et de l’âge;
À nous viendra l’été,
Viendront les mains aveugles des miséreux.

Notre amour sera telle une porte
L’œil hostile d’une sentinelle ouvert sur la misère du monde
Et sur la fraternité des «états voyous».

La parole a pris feu
Et a brûlé de l’intérieur
Du revers de l’obscur.
La peur chasse la révolte,
Ici, tout se meurt et se brûle
L’éternité y passe
L’âge
Et même la solitude.

Mais t’inquiète belle époque,
Le verbe de notre Humanité
Grandit afin de prendre la relève
Au moment tragique
Où les siècles s’enfoncent et se défoncent
Où les maîtres du monde brident
Le courage des peuples de mes latitudes,
Où Dieu se perd dans le fil de ses équations...
À ce moment tragique de l’histoire,
Où le pouls gris des pôles bat au ralenti,
Notre amour, belle époque,
Déjà a pris la forme des Évangiles
Pour renouveler le mythe qui conjugue renaissance et révolte.