Il sommeille en tout homme l’enfant qu’il a été;
À qui l’on a chanté les louanges de la vie
Pour qu’il s’endorme au soir, sans animosité,
Dans ce monde inconnu où déjà il survit.

Plus tard, quand il saura que l’enfance fut un leurre
Qui servit de support à son âme sans passé,
Pour imprimer des dates, des souvenirs, des heures,
Il se croira héros, pouvant tout effacer.

La fougue de sa jeunesse lui donne des ailes, du cœur,
Pour abattre des ruines et construire un autre âge;
L’avenir est pour lui ! Preux chevalier sans peur;
Mais le système veille, et il en est l’otage.

Jeune adulte convaincu que ses idées sont bonnes,
Il va les porter haut, dans sa naïveté;
Il est un optimiste, et frondeur il rayonne,
Il met une majuscule au mot humanité.

Mais le temps dans son coin sourit d’un air moqueur,
Attendant patiemment les brimades et les heurts
Dispensés par la masse, dotée de bon penseurs,
Qui ne pensent qu’à eux-mêmes et leur petit bonheur.

Alors cet homme bafoué qui comprend qu’il se perd,
S’il refuse d’adhérer au monde qu’on lui impose,
Va de désenchantements en pertes de repères
À mesure qu’il avance, qu’il essaie et qu’il ose.

Il ne lui reste plus qu’à rentrer dans le rang,
Revoyant à la baisse ses rêves de probité,
L’amertume s’infiltre et coule dans son sang,
Il se tourne vers l’amour, pense pérennité.

Mais l’amour, aujourd’hui, vogue mal et dérive
Sur une mer, bercé par l’infidélité;
Il voit surgir une île, veut rejoindre la rive,
Espère prendre un repos et pouvoir méditer.

Accostant sur l’îlot, avec en poche méfiance,
Il pense, loin de tout, retrouver l’innocence;
Il s’accroche à un arbre, pour reprendre confiance,
Pour retrouver un peu des joies de son enfance.

Mais cet arbre est bien frêle dans sa réalité;
Sur son feuillage flotte, égoïsme, en bannière,
Sous l’écorce bouillonne de la duplicité,
Sans qu’il n’en ait conscience, d’une certaine manière.

Alors cet homme las, à l’automne de sa vie,
Pose un voile pudique sur le mot avenir;
Le présent est passé, il ne trouve plus l’envie
De combattre; il laisse à lui, les choses venir.

Cet homme peut être vous, bien qu’il s’agisse de moi
Dont l’esprit est niché dans un corps féminin.
Je vois passer les heures et défiler les mois,
Moi qui croyais en l’homme, n’espère plus en l’humain.